?

Log in

No account? Create an account

Wed, Feb. 27th, 2008, 06:29 pm
дыбр третий, лирично-бредовый

Она еще не пришла. Нет, конечно. Но уже совсем рядом. И люди это, кажется, чувствуют. Они выходят на улицы, спешат куда-то, женщины застревают каблуками в тяжелом, начинающем таять грязно-сером снегу. Самые отчаянные уже сняли шапки. Я еду в трамвае и вижу, как на остановке какой-то молодой мужчина с гримасой боли на некрасивом лице курит Captain Black через короткий мундштук. У меня в сумке лежит такой же, правда, подлиннее. Но я почти не курю через него. Ну в самом деле, не в подворотнях же?
Улица. Ветер треплет слишком длинную челку, которую я не хочу стричь, ведь ей так удобно прикрываться от взглядов. Играет с ней, срывая с головы капюшон. Я ушла без шапки, она мне слишком надоела. Ветер пахнет молодостью и силой. Приятно. Пьянит лучше любого алкоголя. Я все время чуть ускоряю шаг, это попытка... Нет, не догнать, зачем? Поймать волну, кажется, это называется именно так. Откуда-то появились силы, а ведь еще утром я писала себе: "соберись, крутая тряпка" (с). И город просыпаетя - это видно. Не важно, что он еще по-зимнему тусклый, еще чуть - чуть - и будет совсем по-другому. Кое-где снег уже растаял и видно асфальт или голую черную землю. Хочется короткую легкую куртку, хулиганистую, вселую музыку в плейер, кеды на ноги, красный шарф на шею - и вперед, почти бегом через город насквозь. От леса до того района, где уродливые заводские цехи превратились в неуклюжие громадины торговых центров. Скоро весна.